[united-states-of-cydonia]

Название: Каникулы в разлуке
Автор: Бабочка Ураган
Пейринг: Беллдом
Рейтинг: PG
Жанр: Слэш, Драма



Не люблю долгие прощания. Расстаемся мы хоть на день, хоть на месяц. Лучше просто сказать "пока" и разойтись. Так проще. Но главное, чтобы это не слишком затянулось - тогда получится не прощание, а черти что. Но и не слишком быстро – тогда, выходит, тебе все равно.
У нас, как всегда, получилось как-то сумбурно...скомкано. Да и чего тут прощаться, Мэтт и так знает, что бы я ему сказал.
Нас всех вымотал этот тур, и теперь каждый из нас был в предвкушении долгожданного отдыха. Не знаю, как у ребят, а у меня большие планы на этот "перерыв".
В салон самолета я взял с собой только небольшую сумку со всем самым дорогим и необходимым. Удобно устроившись, я блаженно вытянул ноги. Расслабиться здесь не очень получится, но кайф в спине я почувствовал моментально. Это такая профессиональная болячка. У всех нас они есть. У каждого свои. Наверное, мне будет не хватать нытья Мэттью по этому поводу.
Но я стараюсь не думать об этом. У меня теперь появилась куча времени, чтобы хорошенько отдохнуть.
Закрыв глаза, я попытался оградить себя от посторонних звуков и суеты. Но успехом это так и не увенчалось.
***
Только с утра я стал свободен. Я улетел из Лондона. Помню, даже громко хлопнул дверью, когда покидал студию перед "отпуском". Ха! Дом так смотрел на меня, но я даже не хотел заморачиваться. Бежать! -- это единственная мысль, которая гнала тогда меня из Лондона. Парни должны были разъехаться в течение дня: Крис понесется к Келли и детям на ближайшем же рейсе, Том хотел улизнуть на норвежский берег половить рыбу, Доминик что-то бубнил про свою Францию (я даже не имею понятия, где он там живет), Морган решает свои дела с жильем, вроде бы...
И вот наступило то утро, когда все эти "вроде бы" остались позади. Утро, когда я зашёл домой. Не к маме. Не в очередную съемную квартиру, не в гостиничный номер, от которых меня уже тошнит, а в свой дом. Даже воздух здесь другой. Правда, атмосфера тут немного обманывает меня: ведь я покупал этот дом, чтоб нам было хорошо здесь с НЕЙ, чтоб быть ближе к ней... А теперь он набит только мной...моей музыкой, оборудованием, мыслями...паранойей...
Пожалуй, я попробую вести дневник. Вдруг это окажется полезным и увлекательным... Ведь теперь я могу расслабиться и отдохнуть ото всего. Даже от себя.
***
Перелет был так себе. Даже не знаю, удалось ли мне поспать?.. Кажется, я ненадолго задремал, но голос стюардессы вернул меня в реальность. Чтоб ее! А впрочем, она ведь просто делает свою работу...
Не успел я сойти с самолета и забрать свой багаж, как меня уже поджидало кое-что...вернее сказать, кое-кто.
- Ты ведь..то есть..Вы ведь Дом Ховард, да?! Мьюз?! Я тебя...то есть... Вас узнала!!
Бедняжка так задыхается от восторга, что я боюсь даже улыбнуться, как бы ее удар не хватил.
Миловидная, она переминается с одной ноги на другую и не может скрыть интереса ко мне. Я уже привык к таким взглядам: пристально разглядывающим, будто я неземное существо.
Я снимаю капюшон кофты и поправляю волосы. Робко, она протягивает мне какой-то блокнот, и я замечаю в ее руках айфон с уже включенным режимом фотосъемки.
Пробегаю взглядом по ее фигурке и заглядываю в глаза. Потом я пожалел, что сделал это, потому как она побелела и впала в ступор.
Я выдохнул и молча указал взглядом на вещицу в ее руках. Она моментально ожила, соображая, что отнимает у меня время, и, обернувшись, махнула рукой еще одной девушке, стоящей чуть дальше от нас, у стойки регистрации.
Я улыбаюсь своей дежурной улыбкой и приобнимаю "счастливицу" за талию. Мелочь, а приятно.
***
Кофр всё-таки пришлось разбирать (как я задолбался уже возиться с багажом!), потому как носить-то мне тут нечего -- в доме нет ни единой моей тряпки, кроме мятой, измазанной какой-то дрянью (воск?) и намертво засохшей майки, заброшенной в угол моей домашней студии.
Зато я нашёл бутылку Шеридана. Нет, я сам никогда не купил бы эту хрень, но вот Дом.....он гостил у меня на небольших каникулах в начале 2010-го.
Я больше ни за что не заведу себе горничную -- ни за что! Поэтому первое, что я сделал, в первый же день, это подписал договор с клининговой компанией.
Обустраиваться, оказывается, так долго... Я уже успел измучиться. Но я сделал удивительное открытие и нашел в этом невероятное удовольствие -- я не произнес ни слова в течение пяти (!) часов! Пяти! И я не спал всё это время, просто я был, наконец-то, один...
Я даже забыл, что значит засыпать на диване под мягким светом торшера... Всё завтра... Как клонит в сон... Завтра... Интересно, добрался ли Дом до своего коттеджа у побережья...буржуй, блин...черт, я не проверил свой EMEX Londaxe...надеюсь, это моё оранжевое чудо ждёт меня там, куда я запихнул её в прошлом году...охх, вся студия забросана палочками Дома... Дом...спать...
* * *
Уже через 2 часа пребывания в родном доме я понял, что находиться в этих стенах мне особого удовольствия не доставляет. Да и родным его не назовешь, он словно чужой. Все-таки это не то место, куда я возвращаюсь каждый вечер.
Я не стал загромождать комнаты, мне нравится, когда много свободного места.
Если бы Беллз увидел мое жилище, первыми его словами было бы: "Это самая вульгарная квартира, которую я когда-либо видел". И, наверное, он был бы прав. Обстановка здесь, действительно, будто кричит, что я купил ее исключительно для...
Но кто бы что ни говорил, мне здесь вполне нравится. Со вкусом у меня все в порядке. Идеальный порядок. Все так, как перед отъездом. Будто и не отлучался.
Чемодан разбирать не стал, только вытащил, во что переодеться, и отправился на Лазурный Берег. Время отдыха настало.
***
Утро первого полноценного дня отдыха застало меня в прекрасном расположении духа. Я даже отважился сделать себе пышный омлет. Хотелось пройтись к воде, но вода не могла сравниться с...
ТУДА меня тянуло ещё больше. Студия. Странно, мне не надоедает. Я живу среди инструментов. Машинально поглядываю на пальцы -- заживают после того, как последняя гитара была уложена в кофр после последнего перед "отпуском" концерта.
Я всегда иду туда с замиранием сердца...как ребёнок в кондитерский магазин. Иду, вспоминая то время, когда я со всего света скупал уникальную мега-аппаратуру для звука и записи. И всё это теперь здесь. Моя игротека. Моя колыбель...
Здесь всё пахнет музыкой... Перебираю каждую деталь... Мне нужно прикоснуться руками ко всему... Я нашел всё: всех своих многочисленных Fender-ов, целую коробку фейзеров, звукоснимателей, тач-падов (1), даже потрясающий Блэк Каос (2) и явно чокнутую розовую клавитару (3). Я наслаждался даже просто видом этих вещиц... Конечно, я пробренчал до вечера. Но это даже хорошо: жаркий брева (4) уже угомонился, а когда, наконец, к вечеру всё-таки начинает с севера дуть тивано (5), я выхожу на прогулку и совершенно неожиданно решаю доехать до Белладжо (6). Нигде нет таких удивительных шелковых базаров, как здесь! У меня пестрит в глазах от цветов. Я не удержался и купил пятнистый платок...эээ...Дом любит накручивать подобные на шею... Прошу, чтоб упаковали в темно-синюю коробку, украшенную золотым вензелем. Не знаю почему, но я прячу глаза от торговца... Как будто он знает, для кого я покупаю этот шелк...
_______________________________________
Примечания:
(1) приспособления и примочки, устанавливаемые на гитары для изменения и получения нового звучания.
(2) Блэк Каос Мэнсон -- гитара, купленная Мэттом для записи альбома BHR.
(3) Знаменитое "ручное пианино", участвовало в записи песни и клипа UD.
(4) южный ветер, обычно дует днём.
(5) ночной северный ветер, более прохладный.
(6) небольшой городок в центральной части озера Комо.
* * *
Мой завтрак сегодня - вода и аспирин. Черт, кто все эти люди? Что вообще вчера было? Нет, я не хочу этого знать.
Я даже понятия не имею, сколько сейчас времени. Но судя по яркому свету солнца, проникающему в кухню, около полудня.
Я не узнаю свой дом: повсюду бутылки, столешница залита чем-то липким, осколки разбитой чашки аккуратненько сложены на полу в кучку.
Я не говорю уже о том, что проснулся в постели с какой-то девицей, причем, явно не в моем вкусе.
А в гостиную просто страшно заходить. Только бы мебель была не испорчена.
Ни за что не расскажу об этом Мэтту. Зная его, уже представляю выражение его лица...черт, голова просто раскалывается.
Интересно, как началось его утро? И вообще, чем он там занимается? Наверняка, как одержимый, тискает свои инструменты сутки напролет. И не надоедает ведь!
Какой противный свет....все противно. Во рту привкус какой-то гадости...
Надо хоть растолкать кого-нибудь. И вообще, им всем пора выметаться из моего дома.
"Хренов ты алкоголик" - я даже слышу, с какой интонацией говорит мне это Беллз.
"Нет. Прошу, оставь меня. И так тошно". Черт, мне и в правду тошно...где у меня вчера была ванная?..
***
Вечером, вернувшись к себе, чувствую какую-то пустоту... Мой просторный светлый дом кажется мне сегодня вечером каким-то холодным. Я чувствую себя слишком микроскопичным в нем. Я так и замер на пороге с этим ощущением и с синей коробкой в руке. Ужинать. Ухожу. Очнулся только в открытом ресторане с видом на откосый каменистый берег. И то только потому, что официант предложил мне плед. И ел я кое-как... Даже не помню что... Овощи...соус из чего-то томатного с чем-то острым...впрочем, неважно... Меня ввел в ступор тот холод, который я вдруг почувствовал дома. От неожиданности мне полезли в голову строчки насчет заброшенной души...я даже знаю, как их нужно сыграть... Не замечаю сам, как вожу пальцами в воздухе, будто нащупывая нить мелодии -- люди оборачиваются из соседнего бара.
Я прошу завернуть мне с собой две бутылки Кьянти и иду домой. Долго не решаюсь войти, боясь испытать это ледяное чувство снова.
Всё в порядке: мягкий свет светильников делает белоснежную гостиную более приветливой. Вино на стол. Белоснежный рояль тянет меня -- я хочу наиграть то, что мне пришло в голову за ужином... Бренчу ещё час...ничего не выходит. Я вспоминаю про вино, наливаю в большой бокал на треть....к черту!...это Доминик...аристократ хренов...вечно так наливает! Наклоняю бутылку круче и наливаю почти до краев. Так жадно я никогда не пил вина... Только, пожалуй, в школе. Кстати, опять же таки с Домом...за какими-то ступенями возле баскетбольной площадки... Выдыхаю резко -- и от вина, и от воспоминаний того, что на всю свою жизнь запомнила эта лестница... Курить...
Дом, наверное, уже пьян в стельку. Не исключаю, что в обнимку с какой-нибудь французской мадмуазель... Я не переношу, когда он смотрит на меня такими глазами, как будто я только что на его глазах убил зайчонка, а потом как ни в чем не бывало веселится направо и налево... Допиваю остаток вина из бокала уже на балконе. Чего я мечусь?.. Иду за новой порцией...
* * *
Спасибо тем людям, которые привели мое жилище в божеский вид. Они проделали грандиозную работу.
Я не сразу заметил, но у меня была разбита бровь. Не знаю, может, я упал и ударился об угол стола, а может, и заехал кто...да уже не важно.
А когда пинками я выгонял весь этот сброд, один какой-то парень так странно на меня посмотрел...Взгляд благодарности...и вовсе не за алкоголь, экстази и крышу над головой на одну ночь...
Да нет...не может быть. Хотя, я уже ни в чем не уверен. Не хочу об этом думать. Я просто ни хрена не помню!
Перед тем, как провалиться в сон, я подумал о том, что начинаю тосковать по Мэтту. Без него все не то...не так. Ха, интересно, он-то хоть раз вспомнил про меня?
Ну, нет, это уже глупо...Неужели я не могу провести "каникулы" без него!? Неужели я НАСТОЛЬКО к нему прикипел?!
Не помню, когда последний раз ел... Я мог бы себе что-нибудь приготовить...или наведаться в L'Ane Rouge (1)..но с такой рожей лучше там не показываться. Один.
Прохладно сегодня.
Тени на стенах...Мэтту бы они точно понравились. Он во всем находит смысл. Даже в повседневном...в том, на что я никогда не обращал внимание. Ну, вот, я уже начинаю думать как он...искать объяснение какой-то ерунде.
Нет сил идти до спальни...могу и на диване поспать.
(1) - ресторан в Ницце.
***
Я не могу уснуть. Началось... Опять иду вниз. Там по-прежнему светло: я не выключаю освещение на ночь. Наверное, до сих пор боясь этого холода.
Открываю оставшуюся бутылку, закуриваю.
Так тихо кругом... Я не привык к тишине. Какая может быть тишина, если даже в моей голове стоит кромешный крик. Мне кажется, что вся Вселенная кричит в меня, каждая звезда хочет донести до меня какой-то свой сигнал... Свихнуться можно... Единственное, пожалуй, что роднит меня со Вселенной, так это космическая пыль...которая у меня вместо мозгов...
Я схожу с ума... В одиночестве я слишком много думаю об этом... Мне не хватает какого-то катализатора, который помог бы мне отключиться от этой паранойи... Дом бы меня успокоил. Даже если б мне просто сказали, что он где-то есть в этом доме, сидит в какой-нибудь комнате, и я его не вижу и не слышу, то даже тогда мне было бы намного спокойнее. Фак... Я расклеился, как девчонка...
Вино меня растормаживает. Сигареты тоже способствуют этому. Я уже не бегаю по комнате, заламывая руки, а полулежу на софе.
Мне кажется, у меня жар... Мне вообще что-то постоянно кажется... Нифига себе отдых... Это же мучение какое-то...
Я пью вино залпом один бокал за другим, пока бутылка не становится пустой.
Мне надо спать. Спать, черт тебя дери! И завтра чтоб я не слышал от себя такого бреда!
* * *
Вообще-то, просыпаться по 10 раз за ночь -- это совсем не моя привычка. Неужели и такое передается?!...У вас бывало когда-нибудь ощущение, что ваши сны вовсе не сны?...Вся ночь в бреду. И на утро чувство опустошенности. Я измотан. Из меня, будто, душу вынули. А может это и есть отдых? Черт возьми, я даже не знаю, как нормальные люди отдыхают. Что я за придурок?...
Не знаю, сколько я уже здесь...кажется, прошла неделя, а может больше. Я не с таким настроением ехал сюда. У меня были намерения, проводить время в окружении француженок, которые плохо понимают по-английски, и оно было бы только к лучшему...Но скажите мне, почему мне это сейчас не интересно? Почему моя голова забита размышлениями и воспоминаниями?
Ненавижу всякого рода самокопания. Они до добра не доводят.
Не бреюсь уже несколько дней. Да и смысл?..
Моя гостиная сейчас похожа на дешевый бар. Стойкий запах табака никак не выветривается. Смотрю на свои пальцы.
Мой телефон разрывается от звонков и сообщений. Я даже не знаю, кто они...все эти девушки, которые пишут мне, порой, шокирующие сообщения...Почему бы мне просто не отключить его?...Наверное, потому, что я жду звонка. Всего одного.
***
Сколько там уже прошло дней? Три? Пять? Паршивое настроение никуда от меня не отходит...
Я перепробовал всё! И именно это ВСЁ меня больше всего и бесит. Я больше не заходил в студию. Я даже Шеридан Дома туда отнес, чтоб он не попался мне невзначай под руку. Я не хочу играть. Я не хочу есть. Пью для того, чтоб не психовать. Курю для того, чтоб быстрее пьянеть...и не психовать!
Не зная, куда себя деть, я спустился к озеру и взял напрокат лодку. Обычную, литую, с веслами. Одного я никак не могу понять: чего меня так тянет на лодки???...
На воде меня немного отпустило. Хотя это очень скучно.... Я глотал прихваченный с собой Совиньон прямо из горлышка. В итоге солнце сморило меня в сон... Мне снилось, что я лежу в этой лодке, а Дом сидит на веслах. Он улыбается мне и молчит. Он просто греет меня своей улыбкой. Такой нежный взгляд... Странно, что я не задрейфовал куда-нибудь к черту на рога...Но когда я проснулся, то увидел что лодку прибило к тому же берегу, от которого я отплыл. Очень странно!
Домой. Хватит с меня этих чертовых плаваний! В баре я уже отворачиваюсь от вина...оно меня не лечит больше.
В виллу я захожу с бутылкой темного рома.
Ром.
Ром...
Я уговариваю себя на ром, хотя взгляд и мысли не отлипают от телефона -- я вижу его на прозрачной стеклянной банкетке в углу рядом с лестницей. Мобильный я оставил ей. Она поняла меня. Да и сама она на съемках... Я спокоен за неё. Видимо, она звонила в эти дни сюда, но я...или пьян...или бегу из дома куда глаза глядят...Она сказала, что, если получится, то приедет на выходные через неделю.... А я даже эту неделю не могу прожить по-человечески!... Но это не из-за неё...
И телефон я сейчас гипнотизирую пьяным взглядом в ожидании не её звонка...
Будь ты проклят, Ховард...
* * *
- У тебя прекрасное имя...Мэриан...
- Ты повторяешь его уже, наверное, сотый раз. Не надоело?
- Просто послушай со мной тишину.
- Ты такой странный...эм..Доминик? Верно?
- Верно.
- Ты всегда такой? Молчаливый...и вообще, зачем ты меня сюда притащил? Мы сидим у твоего бассейна уже около часа, а ты только и делаешь, что повторяешь мое имя и смотришь в одну точку.
- Тшшш..
------
Мне нужен был кто-то рядом. Чье-то присутствие. Иначе я сошел бы с ума. Я познакомился с ней на берегу бухты Байе-дез-Ангез. Гулял там ночью, а она сидела на песке и наблюдала за горизонтом. Хотя, какой там горизонт, темнота кромешная. В общем, не знаю, что она там делала, но я просто присел рядом. А потом пригласил к себе.
Она такая болтливая. Это жутко раздражает. Почему бы ей просто не помолчать? Она меня не понимает. Щебечет мне что-то, а я только и повторяю про себя...Мэриан...чудесное имя!
Апатия. Безразличие. Тоска. Ничего не хочу. Чувствую себя постоянно пьяным, хотя так не должно быть. Я разваливаюсь.
Внезапно она двигается ближе ко мне и садится сзади, положив руки мне на плечи:
- Хочешь, я сделаю тебе массаж? Ты такой напряженный...
Она не нужна мне. И ничего сегодня от меня не получит.
- Вставай. Тебе лучше уйти.
- Что? Что-то случилось? Я что-то не так сделала? Что-то не так сказала?
- Мэриан...просто тебе пора. Выход найдешь. Прощай.
Так брезгливо на меня давно не смотрели.
***
Я проснулся в остывшей ванне от того, что реву в голос.
Никакой паники и истерики у меня и в мыслях не было. Мне ничего не снилось. Я не испуган.
Мне просто плохо...
Я продолжаю всхлипывать и глотать слезы, пока вышагиваю на теплый кафельный пол, пока вытираюсь, одеваю носки и широкие брюки, пока иду на огромную кухню и ставлю чайник...как в Лондоне...
В тишине дома я слышу свои рыдания как будто со стороны. Плачу громко. Как будто это даже не я делаю.
Закуриваю. Всхлипываю прямо с дымом. Кашляю. Реву.
Я не знаю ужаснее состояния.
Иду в комнату и достаю из стеклянной витрины синюю коробочку с вензелем. Открываю. Мну в руках мягкий шёлк. Плачу навзрыд. Убираю обратно. Иду за чаем, но делаю почему-то кофе и лью туда остатки рома. Рыдаю до спазмов.
Я ни о чем не думаю. И ничего не помню. Я знаю, что ничего нет за стенами моего дома. И поэтому я не выхожу туда уже пару дней. И даже ром мне теперь доставляют прямо к порогу. Я просовываю им деньги через щель и тяну на себя оттуда пакет с бутылками. Я не знаю, кто мне это приносит. За стенами моего дома ведь все равно ничего не существует.
Это лучший апокалипсис, который я только мог себе представить. Жаль, что я не догадывался об этом во времена Абсолюшена. Дурак, мучился тогда вселенскими проблемами. А там просто ни-че-го-нет...
Меня тошнит от музыки и вообще от любых звуков, кроме звука моего рыдающего голоса. Я уже почти охрип. Мои веки опухли от слёз. Но плач не останавливается.
Я начинаю членораздельно говорить, только когда продолжая рыдать уже сижу на полу возле рояля в гостиной, прислонившись головой к деке и обхватив одной рукой его фигурную ногу. Я повторяю только одну какую-то вылившуюся из меня фразу....не переставая...как заклинание...
-- Догадайся...догадайся...приди...догадайся, что мне плохо...догадайся...
* * *
Я имею лишь слабое представление о том, что такое домашний уют. Даже не знаю, верны ли мои представления. Каким должен быть дом счастливого человека?...
Может мне пора завести семью? Ховард-папаша...Нет, я не могу себе этого представить. Почему я вдруг вспомнил Джесс? Точнее не вспомнил, а она лишь промелькнула на задворках моего сознания и скрылась, будто ничего и не было. В любом случае, сейчас в моей голове лишь один человек.
Я не испытываю никаких эмоций. Их просто нет. Я чувствую себя никому не нужным. Не нужным ему. Словно, во вселенной нет более одинокого человека. Меня все чаще посещают мысли, что я отрезан от этого мира. Так и есть. Я не живу, я существую.
Меня больше не радует огромное количество свободного времени. Мне некуда его девать. Не с кем его проводить. А тот, с кем бы я хотел быть рядом, наверняка занят написанием новых мелодий или, может, просто любованиями красот из своей итальянской виллы. Провались она пропадом.
Телефон молчит. Этот сукин сын ни разу мне не позвонил. Я могу объяснить это только тем, что я до смерти надоел ему, и он просто наслаждается одиночеством. Ведь он так спешил, что даже не оглянулся.
Небось, со своей-то созванивается...Конечно, зачем ему нужен я...Когда у него есть куда более дорогой сердцу человек...Мы ведь знакомы всего ничего!
Несколько раз я набирал его номер, и уже нажимал кнопку вызова, но тут же сбрасывал. Я не стану беспокоить его. Пусть хоть у кого-то из нас будет нормальный отдых.
Перед отъездом Мэтт сунул мне в руки книгу. Сказал, что я должен ее прочесть, он уверен, что мне понравится. Я прочел лишь несколько страниц, не могу сосредоточиться.
Плетусь на кухню, чтобы сварить кофе. Наливаю в чашку и, покрутив в руках, выливаю в раковину, смотрю, как стекает в водосток. Этот запах связан с ним... Это невыносимо!
Закрываю лицо руками, сползаю на пол, и молюсь, чтобы этот ад быстрее закончился.
***
Из какого-то очередного небытия я выпал, когда зазвонил телефон -- я думал, что сломаю себе ноги от того, как бросился на этот звонок.
-- Сеньор, не могли бы вы ответить на несколько вопросов из нашей анкеты "Лучший товар месяца"?
Я просто положил трубку.
Моё сердце готово было выскочить прямо из горла...прямо на стол...
Я убежал от телефона на балкон, вцепился до боли пальцев в поручни и стал ртом глотать горячий дневной воздух, как выброшенная на берег рыба...
Это конец... Это конец... -- единственной мыслью стучало в моей голове.
Я оглянулся в комнату...на столик..две пустые бутылки из-под рома... Я пьян... Я пьян!.............Я пьян?
Да ни черта я не пьян! Я уже перестал пьянеть.
Всё моё тело, всё моё сознание, моё сердце, моя душа -- всё просило меня избавить самого же себя от этой пытки. Но как? Самоубийство? Я уже попробовал подойти на днях к краю крутого берега озера...а толку? Меня всё равно бы выловили туристы, которых тут в этот сезон просто целые толпы. Да и глупости всё это... А что тогда не глупость? Травить себя транквилизаторами, чтоб прекратить девятичасовое рыдание -- это НЕ глупость??? Я не знаю, как я до сих пор не умер...
Я знаю только один способ выплыть из этой черной нефти, куда меня засосало уже с головой. Я знаю, чем мне это грозит. Но ничего страшнее своего кошмара я и представить себе не могу.
Я иду к лестнице...стеклянная банкетка...телефон...гудки...мои ладони влажные и холодные...я смотрю куда-то на едва начинающийся вечер за окном...эти гудки иглами в перепонки...сколько там, черт возьми, времени сейчас?!...
-- Алло -- сонный голос.
-- Приедь ко мне, пожалуйста... -- охрипший, низкий, рваный, даже как будто не мой голос...
-- Алло?.. -- сомнение?...не знаю...
-- Ты приедешь?
-- Бэллз?..
Я кладу трубку. Я больше не могу... Около часа я ещё сижу у тихого телефона...тихим призраком...
Я больше ничего не могу сделать... Я сделал всё, что смог.
Ветер стихает. Я беру трубку и звоню в бар Лоренцо. Заказываю четыре бутылки Мерло. Я знаю, что это много. Но или это нам на двоих, или это меня добьет... А если не добьет -- я закажу ещё...и транквилизаторы сверху...чтоб наверняка...
Какой ужас... Это страшно... Смиряться -- страшно...
Разворачиваю огромное кресло-трон из черного дерева к балкону... На столике все четыре бутылки и бокалы...два...Наполняю оба...Едва отпиваю из одного и продолжаю держать в руке...смотрю за горизонт, открывающийся из моего витражного балкона...смотрю...на северо-запад....да, именно на северо-запад...
Я жду...
Я жду...
Но чего?.. Забвения?.. Смерти?.. Тебя?..
* * *
Я проснулся на своей кровати прямо в одежде. На полу лежит пустая бутылка из-под какого-то виски, название мне не выговорить. Все тело ноет. Со страшной силой стонут ребра, я даже не могу повернуться. Что со мной было вчера?...что было?...вчера?......Фак! Мне нужен телефон! Этот гребаный телефон! Я вскакиваю на ноги, игнорируя боль, и начинаю метаться по комнате в поисках проклятой трубки. Сбрасываю на пол одеяло, вот он! Непослушными пальцами кое-как нажимаю кнопки....Он. Беллз. Он звонил мне. ОН ЗВОНИЛ МНЕ!! Я ничего не помню....О чем мы говорили? О чем он спрашивал? О чем просил? Перезваниваю. Считаю гудки. Он не подходит к телефону. С момента его звонка прошло уже 5 часов. Я так ждал его и, как полный идиот, прошляпил.
Мэтт...Мой Мэтт...Что могло произойти с ним за эти вечные 5 часов?...
Я стою, как вкопанный, мои глаза бегают с одного предмета на другой. Я...в панике?...
Я должен ехать к нему. Немедленно. Катись все к черту! Только бы мне успеть.
Прошу, Мэтт, не теряй надежду, верь! Я буду, я обязательно буду. Только умоляю, дождись меня!!
Через считанные минуты я вылетаю из дома. У меня все валится из рук, я не могу сосредоточиться и сохранять спокойствие. Меня трясет. Про себя я повторяю лишь одну фразу:
- Дождись меня, Мэтт...прошу..дождись!
***
Прошло 10 часов с момента моего звонка ему...
Хорошо, что я отрубился после пары бокалов и проспал около...чтоооо? Я проспал 10 часов???!!! ДЕСЯТЬ ЧАСОВ???
Проснулся разбитый совершенно...ещё хуже, чем было... Я спал без снов и, кажется, устал ещё больше.
В том же кресле. Почему у меня всё не затекло? Небольшой подушки-сиденья на этом деревянном кресле мне явно не хватило бы для комфорта и 10-тичасового сна. Может, я был в обмороке?.. Ну, не десять же часов!.. Это уже кома...
Курить... Немного просыпаюсь и продолжаю пить вино... Уже утро... Сегодня пасмурно и моросит... Небо в кудрявых свинцовых облаках, но по-прежнему тепло... И я по-прежнему один...
Я с ужасом понимаю, что снова плачу... Но уже тихо и беззвучно... Я понял это потому, что щеки стали мокрые и глаза моментально опухли... Я хочу умереть... С этой мыслью сижу до самого вечера, снова встречая закат солнца...
Вино... Сигареты... Жду... А что мне ещё остается...
* * *
Говорят, в экстренных ситуациях люди соображают куда быстрее обычного. Вот и я, смутно помнив, где находится дом Мэтта, сейчас смог найти его безошибочно. Я словно шел по следу, указывая водителю верную дорогу. Только сейчас я понял, что у меня с собой нет никаких вещей. Я все бросил там.
Я стою на пустой улице, перед его домом. Уже вечер...Поздний вечер. Я торопился, как мог. Черт возьми, да я бы пешком побежал, если бы знал, что все не зря.
Подхожу к входной двери. Почему не заперто?...Осторожно прохожу внутрь. Звенящая тишина. Мне страшно. Мне страшно, что я могу здесь увидеть. Но я чувствую кожей его присутствие. Мэтт. Он точно здесь. Тихо и темно.
Крадусь в гостиную, и слышу только бешеные удары собственного сердца. Стучит в висках. Меня накрывают волны, когда я останавливаюсь в дверях, и вижу развернутое к балкону кресло. Мэтта я по-прежнему не замечаю.
- Беллз, - я зову шепотом, но ответа не получаю.
Прекращаю дышать. Решаюсь подойти ближе, с замиранием сердца обхожу кресло....Беллз...Подобрав под себя ноги, он смотрит в одну точку...Стеклянные и холодные глаза...Руки повисли вдоль моего тела, я не могу шевелиться.
Падаю на колени, обхватываю его лицо ладонями. Почему он не смотрит на меня?
Бутылки. Только сейчас замечаю, что их бессчетное количество. Сколько он выпил? Один? Не может быть...Он никогда так не пил.
- Мэтти...Это я...я здесь, - шепчу я в ожидании, когда он на меня взглянет.
***
Мне кажется, я иду по небу... Так мягко и приятно ступать по его бархатному лону. Я вижу россыпи звезд, и я знаю, что куда-то иду... Но я иду-иду, а картинка не меняется: мне так же приятно и легко, и дорога всё та же... Я вижу две огромных звезды -- они пьют меня... Что это?...
Я всматриваюсь в них внимательнее и понимаю, что это....глаза... Меня кто-то трогает... Я слышу голос...
Сознание приходит ко мне моментально -- я узнаю и голос, и глаза, и руки на моём лице...
Я сижу в своём кресле всё так же...темно...но в свете единственного включенного торшера я вижу твоё испуганное лицо. Домми!.. Я задыхаюсь... Но я совсем разучился говорить... А ты что-то говоришь...мне...мне.. Ты тут. Ты приехал. Ты со мной. Я живу. Домми...
Но я только беззвучно тяну к тебе руки и тоже обхватываю ладонями твою голову.
-- Ты так зарос... -- словно вытекает из меня речь, когда мои руки нащупывают твою мягкую щетину.
Теперь ты не находишь слов, гладишь меня по волосам, лбу...
И я теперь уже совершенно осознанно вцепляюсь в твои плечи...тяну на себя...ты тянешься ко мне прямо с колен..с пола..
Притягиваю к себе, вдыхаю наконец-то запах твоих волос и твоей шеи, прижимаю к себе..к тому месту на груди, которое так болело всё это время, которое ждало избавления от этого безрассудства...
Я не плачу. Нет. Я хватаюсь за ту жизнь, которая для меня всегда приходит вместе с тобой... А вот твои плечи начинают немного вздрагивать.
-- Тшшшш.... Тшшшш... -- успокаиваю я тебя...
Ты так дышишь...и я стараюсь дышать с тобой в унисон...
Мой Домми...
***
Ты наконец-то оживаешь. Смотришь на меня в упор и тянешь ко мне руки. Я прикасаюсь к тебе, будто не веря, что все закончилось, и я снова чувствую себя живым. Я снова могу чувствовать! Твои прикосновения снимают боль, я понемногу ощущаю легкость в теле, и через мгновение ты уже тянешь меня на себя. Ты так близко. Ты здесь. Родной мой. Твое тепло, без которого я не могу жить. Ласковый мой. Какая мука, не видеть и не чувствовать тебя рядом! Я забыл все слова, как только ты прижал меня к себе еще ближе. Я ни за что тебя не отпущу!
В носу защипало, в горле пересохло... и я начинаю неосознанно плакать. Слезы просто катятся из глаз, а я прижимаюсь к тебе крепче и трусь щекой о твое ухо. Ты гладишь меня по спине, как бы успокаивая...Но я не могу больше сдерживаться. Чувства хлынули из меня потоком, который теперь не остановить.
Я не отпускаю тебя, боюсь, что это сон. Боюсь, что с минуты на минуту проснусь в своей одинокой и не живой комнате. И начну выть с тоски, царапая себе руки.
Но я чувствую, как ты дышишь. Я чувствую тебя. Каждой клеточкой. Это не сон.
Остаток отпуска мы провели вместе. Я ни на шаг не отходил от Мэтта. Не мог насытиться им.
В ту ночь мы вместе уснули на кровати, даже не стали раздеваться. Точнее, Беллз спал, а я наблюдал за ним, за его тихим и спокойным сном. Он прижимался ко мне ближе...неосознанно. А я обнимал его, как бы укрывая своим телом от всех бед.
- Все будет хорошо...хорошо, - шептал я ему в шею так тихо, чтобы не разбудить.