Доброй всем ночи )

[united-states-of-cydonia]

Привет. Перечитала все сообщество. Весело у вас))
Была в неадеквате. Пыталась представить, что твориться в голове у одного гениального фронтмена. Получились грибочки и бред. Я знаю, что за такое бьют...

= Зато не с пустыми руками

Он видит стаю светлячков, которая кружит вокруг его головы. Темно, и в зеркале напротив их упорядоченное движение выглядит святящимся нимбом. Мэт всматривается, пытается разглядеть мелких насекомых, но всё что получается рассмотреть сливается в весёлый хоровод блестящих точек. Мэт медленно моргает – светлячки яркие и совсем не зелёные. Они не хотят улетать, но он всё равно боится пошевелиться или даже поднять руку – испугаются, разлетятся. Развеются в пустоту, так же, как появились.
Мэттью нравится золотое свечение, он чувствует, как, чуть отставая, за насекомыми летает звук.
Мэт очень спокойный и словно хрустальный. Он тонкими пальцами сжимает в правой руке наушник. Тот нагрелся, отдал холод ладони, и Мэт только сейчас начинает понимать, что по-настоящему он и есть этот наушник. Что большое, странно устроенное тело, которое сейчас сжимает его в тонких пальцах, всего лишь зонд, направленный в этот незнакомый мир. И свет, который видят эти глаза, и теплота сиденья, на котором это тело сидит, быстро преодолевая пространство, передается по невидимым проводам, обрабатывается, позволяя ему, наушнику, ощущать. И как он раньше мог думать, что человек? Он совсем не похож. А информация быстрая, несётся к нему от датчиков тела-зонда, и он даже забывает, не помнит, как обычно себя осознает. Как он соединен длинным проводом, как из его глубины идёт звук, как он нагревается от чужих теплых пальцев. Мэт хочет снова почувствовать, как сквозь него проходят волны, сильные, резкие, разные, и длинные, и короткие, отдающие дрожанием по его пластмассовому корпусу. Волны, только малую часть которых способно услышать его тело-зонд, предназначенное для разведки.
Он не помнит своего имени, ему это и не особо важно, кодовое название для большого тела, Мэт, Мэтттью, короткое и не похожее на его родное, пока подходит.
-Это очень логично, - думает он, наблюдая рецепторами тела-зонда за кружащимися светлячками - что на этой планете, Земле, не заметно его соотечественников. Они рождены были очень далеко отсюда.
-А ведь время здесь – это эталон линейного развития – с ужасом понимает он – Никакого передвижения сквозь века. Вся галактика под огромным куполом. Не дай бог единственный во вселенной пример материи, где можно путешествовать только в пространстве, кто-нибудь испортит. Все будут очень недовольны, если он нарушит эту целостность.
Мэттью моргает. Вселенная медленно вращается вокруг него. Он чуть наклоняет голову и смотрит вверх. Светлячки летят кругом.
-Только скрипка – думает он - могла заставить их так двигаться. Я и не знал, что инопланетные корабли теперь строят в форме скрипок.
Он знает, что внутри него есть ещё один он. И внутри того него, что внутри него, тоже. И тот, который самый внутренний, очень хочет передать сигнал Сос, тем, кто где-то наверху управляет светлячками над его головой.
В школе Мэт не слушал эту тему, не запоминал, но точно уверен, что, если свести силой мысли рельсы где-нибудь не доходя до точки горизонта, и выразить это в звуке – получится буква С. Но передать букву О он не может, не хочет, уже переставая воспринимать собственную память.
Мэттью напевает себе под нос. Мелодия простая, всего лишь одна гласная, растянутая по микроскопическим путям через вакуум космоса. В их языке миллиарды разновидностей С. Всего линейного времени не хватит, чтобы передать послание до конца. Вот и светлячки не слышат.
Мэт моргает. Рука его расслабляется, и наушник падает, повисает на проводе, раскачиваясь, задевая его ногу.
Мэт хочет, чтоб его забрали домой. Здесь, среди пространства без завихрений времени, где материя отказывается изменяться под звук, воздух сухой и влажно. И светлячки не разрешают пошевелиться. Поэтому он ждет.
Он верит, что через музыку, ограниченную здесь, замедленную активным воздухом, задыхающуюся, сможет кинуть просьбу в глубокую синеву пространства. Там, где его ждут.

Написано под впечатлением от :



Matthew Bellamy - Look up by ~JaKhris on deviantART